Você era diferente. Uma mulher com desejos e frustrações que me feririam de uma forma irrecuperável se os tivesse tido. Você era magrinha. Uma mulher com uma fome incontrolável mas sempre negada.
Você era sensação. Uma mulher que aprendeu consigo mesma o máximo dos segredos que deixariam as demais mulheres com vergonha.
Você era feita de abdicação. Uma mulher que sentiu profundamente os preconceitos contra quem não queria ser como todo mundo.
Você era triste. Uma mulher com o olhar esverdeado parecendo capim novo depois da chuva.
Você era um projeto de alguém. Mas não de seu pai, da sua mãe, do seu casamento ou da maternidade.
Você foi embora porque essa vida não estava lhe agradando mais. Você não podia mais abdicar de escolher o mesmo dia para dizer que nasceu e morreu.
