Razão e sensibilidade

Cheio de nada

2012-02-03T16:03:00.001-08:00

Hoje não sei o que tenho.
Tenho algo?
Melhor seria dizer que nada me pertence.
Nem por ilusão, nem por direito.
A pergunta deveria ser... hoje sei o que não tenho?
Paz? Sim, mais do que a necessária.
Comodidade? Sim, e é ela que me retém aqui.
Paciência? Uma longa e terrível capacidade de não me indispor.
Medo? Sobretudo.
Sensação de perda? É desta sensação que me alimento hoje.
Então tenho. Tenho tanta coisa pelo que parar. Pelo que pensar.
Mas hoje não tenho a coisa mais importante: inspiração e palavras.
Não sei o que dizer. Nada tenho a dizer. Como dizer então?
Quais palavras virão à minha boca e dispararão por intermédio de meus dedos ao teclado?
Como vou falar desse nada que me habita nesta sexta-feira à noite?
Os outros têm palavras? Pensam nelas? Precisam delas?
As palavras me abandonaram e não querem vir.
As explicações não serão dadas. Tudo ficará suspenso.
Um sabor de nada na boca. Uma falta de coragem de chorar por esse nada.
Nenhuma lágrima. Nenhuma queixa concreta. Só essa ideia de vazio e nada.
Amanhã não existe. Ontem, esqueci. Hoje esse gosto de ar insípido na boca vazia.
Todos vão me esquecer. E eu farei o mesmo.

O que é bom para você?

2012-01-25T12:30:00.000-08:00

Tenho aprendido com o passar dos anos que a única marca que eu posso fazer de mim nesse chão que piso é minha escrita furtiva e apaziguadora.
Nem sempre atendo logo ao chamado. Passam-se horas e dias às vezes. Até que chega o momento de perguntar o que é bom para mim, como uma pergunta que devo responder, pois ela me interpelou na madrugada e todas as respostas se desenharam previamente.
Café da manhã:
Bom é tomar café, num domingo de inverno, com as crianças, que dão aquela alegria e você pode esquecer que um dia vai morrer e deixar tudo isso para trás. Saber que elas estão pequenas e você provavelmente tem o compromisso de cuidar delas, assim sua sábia natureza vai conservá-lo por mais tempo entre elas.
Filme:
Bom é assistir a um filme na adolescência, um título inesperado, numa tarde das férias, lembrando que elas vão terminar e que, por isso, deve-se valorizar essa boa ociosidade.
Casamento:
Bom é casar com o homem por quem estou apaixonada, que ofusca toda a presença das outras pessoas. Aquele, que ao segurar a mão, faz você chorar de alegria sempre que pensar nisso.
Dançar:
Bom é dançar com o amado cavalheiro, que leva seu corpo no flutuar da música, que deixa um espaço para o devaneio da mulher. A música penetrando seu íntimo, a leveza dos corpos que dançam na suavidade da melodia.
Pescar:
Bom é pescar no rio ou no lago, de águas claras e calmas, como se o dia nunca fosse terminar, e, depois, pudesse pensar com saudades dessa vivência. A árvore frondosa, o gramado bem verde, o ar da montanha, a brisa fresca, a sensação de paz total.
Livro:
Bom é ter nas mãos o livro que desperta escrever tanto quanto conhecer as ideias de seu autor. Aquele que revoluciona as sensações, que confirma as suspeitas tanto tempo ali, no seu peito ferido, e que agora saem flutuando e vão para o papel.
Ano Novo:
Bom é aquele ano novo que ainda está por acontecer. Que vai surpreender seu coração incrédulo.

*Este bem poderia ser um lugar de pescar. Obrigada quem se sensibiliza comigo e entende que pescar requer saber parar seu próprio tempo.

O que se pode depreender num dia de praia sobre nós mesmos?

2012-01-01T13:03:00.000-08:00

Quando eu tomo duas xícaras de café em seguida ou como chocolates, mais de dois, logo acredito que estou exagerando. Porém, vejo nesta praia dezenas de pessoas carregando bolsas e baús térmicos, abarrotados de comida e bebida e, nos semblantes de seus proprietários, não vislumbro uma nesga de autorreprovação.

Ah se eu pudesse decidir entre o meu eu que exagera em autocensura e o superego inexistente desses consumidores satisfeitos!

Só restou o amor

2011-12-27T14:43:00.000-08:00

Um dia abandonei a segurança do código de conduta dado pela religião. Tornei-me testemunha viva da derrocada da coragem de viver só. Coloquei em seu lugar um nada que caracteriza-se hoje por meu próprio vazio.

É o que me ocorre ao final da leitura do primeiro capítulo: as primeiras sensações por compreender o tema do livro como minha própria experiência de vida.

Botton* afirma ser inútil a pergunta sobre se uma religião é verdadeira ou falsa.
É melhor perguntar-me o quanto ainda das orientações da religião subjazem na minha forma de viver.
Quando, por exemplo, tenho aquela nítida sensação de que quem me prejudica com deliberada intenção de maldade será questionado ou interpelado em algum momento por uma mão invisível e justa, isto compõe um preceito do cristianismo.
Quando, por exemplo, eu experimento o sentimento dualístico em relação à tradição das práticas de viver em família e criar os filhos, questionando-o e, ao mesmo tempo, retirando dele uma inspiração para viver.
Ao que o livro de Botton me projeta mesmo é à façanha de me intrometer em um dos parágrafos ao final do primeiro capítulo, modificando-o timidamente:
"[...] este livro não tenta fazer justiça a religiões particulares; elas contam com seus próprios defensores. Em vez disso,[...]" este livro recomenda que o amor é o único sentimento que poderia "[...] eliminar os aspectos mais dogmáticos das religiões a fim de extrair algumas facetas que poderiam se mostrar oportunas e reconfortantes a mentes céticas contemporâneas confrontadas com as crises e as amarguras da existência finita num planeta conturbado". O amor pode "[...] resgatar parte do que é maravilhoso, tocante e sábio em tudo o que não mais parece verdadeiro".
O livro de Botton não intenciona falar de amor, porém, não pude parar de pensar que é ele ainda a quem todos queremos conhecer, pelo menos uma vez na vida. O livro me incita a pensar que quem teve a experiência da religião, mesmo não a praticando mais, está em melhores condições de reconhecer o amor quando ele aparecer.
Religião para ateus* (Alain de Botton)

Entre 1599 e 2011: o que há com o tempo?

2011-10-16T17:25:00.000-07:00

Shakespeare, bem antes de mim,
notou que do pensamento se depreendem sensações que gostaríamos de
apagar. Ah, se pudéssemos escolher nossos pensamentos!

"[...] Pois quando livres do tumulto da existência,
No repouso da morte o sonho que tenhamos
Devem fazer-nos hesitar: eis a suspeita
Que impõe tão longa vida aos nossos infortúnios.
Quem sofreria os relhos e a irrisão do mundo,
O agravo do opressor, a afronta do orgulhoso,
Toda a lancinação do mal-prezado amor,
A insolência oficial, as dilações da lei,
Os doestos que dos nulos têm de suportar
O mérito paciente, quem o sofreria,
Quando alcançasse a mais perfeita quitação
Com a ponta de um punhal? Quem levaria fardos,
Gemendo e suando sob a vida fatigante,
Se o receio de alguma coisa após a morte,
–Essa região desconhecida cujas raias
Jamais viajante algum atravessou de volta –
Não nos pusesse a voar para outros, não sabidos?
O pensamento assim nos acovarda, e assim
É que se cobre a tez normal da decisão
Com o tom pálido e enfermo da melancolia;
E desde que nos prendam tais cogitações,
Empresas de alto escopo e que bem alto planam
Desviam-se de rumo e cessam até mesmo
De se chamar ação [...]".

Nada deve ser muito mudado.
Está tudo bem!
Hoje o dia amanheceu e eu me mexi na cama.
Fiz o desjejum como sempre.
O meu corpo correspondeu em todos os sentidos.
Estava tudo bem.
A chuva da madrugada molhou as folhas das
árvores e elas tornaram-se brilhantes como já era esperado.
O dia segue, as horas passam, o mundo é o mesmo.
Está tudo bem!
O domingo segue seu próprio rumo.
Deve haver os que hoje têm o dia mais feliz de suas vidas.
Deve haver os que hoje acreditam viver seu pior dia.
E eu acho que está tudo bem...
A não ser por pensamentos, que estranhamente me produzem
uma terrível angústia e sensação de perda e desintegração de mim.
Está, parece, tudo bem!
Se não tivesse esses pensamentos, poderia deixar o dia passar.
Poderia deixar a vida passar.
Mas há os pensamentos, esses malditos perseguidores.

Madrugada louca: morrer para dizer que viveu?

2011-10-15T06:20:00.000-07:00

Minha adolescência foi cerceada em tantas coisas...
Tudo tinha um comedimento exemplar: não sorrir à toa, não brincar em exageros, não falar muito alto, não chamar a atenção, não viver...
Havia pois o julgamento social dos comportamentos, o que nos ensinou muito precocemente que era mais salutar que ninguém comentasse nossa existência.
A semelhança com colégios internos do início do século passado não era exatamente um comparação exata, mas beirava o mesmo espírito.
Aprender abster-se de viver grandes emoções era um ideal propagado e empenhado.

Depois, quando nos tornamos adultos não havia mais porque vigiar. Estava lá a autocensura. Uma coisa lá dentro que diz "não" o tempo todo. Uma coisa que segura seguramente. Que encerra a vontade de sair e viver livremente. Algo que dá um conforto pelo fato de se poder reter da maioria das emoções. Um suposto porto seguro plantado com profundas raízes dentro de você.

Pensando nessa vida que nos foi ensaiada, tive a sensação de que a madrugada é mesmo louca e por isso nos detiveram tantas vezes. Será que foi para preservar nossa vida? Uma motocicleta insandecida passeou na minha rua e deixou a madrugada com ares daquela liberdade vigiada da adolescência. Seu condutor parecia dizer que para mostrar que viveu deveria morrer na velocidade do vento. E eu me encolhi na cama pensando se ele sofreria se seu veículo desgovernado o levasse para a morte.

Sobre pequenas mortes nossa adolescência nos ensinou com maestria.

Foi assim...

2011-10-13T13:14:00.000-07:00

Cada época carrega suas peculiares formas de ser no mundo.
Minha época de ter catorze anos não vejo mais muito em meu entorno.
Haverá aquelas meninas e aqueles meninos com histórias bem menos coloridas do que a minha, assim como a minha tem bem menos cores do que a de outros e de outras de realidades longe de mim.
As experiências não podem ser transferidas. É preciso que as tenhamos sem intermediários. E é desta vivência que vem minha inspiração de contar.
Despreocupo-me se ela vai parecer mais ou menos dramática se comparada com outras histórias. Preocupo-me mais com a exatidão dos sentimentos que emanam dessa época, numa tentativa de me desvencilhar do peso que as vivências imputam aos contadores.

Catorze anos é como nada. É a impotência em vida. Não se é mais criança, nem se é adulto.
Eu não sabia qual era meu lugar no mundo. Não fazia a menor ideia de meu peso, da minha fome, da minha sede, do meu querer e de meu poder.
Subir de tarde na ameixeira talvez fosse resquício da infância.
Mas já havia certa culpa em gastar o tempo com meninices. Assim, logo abandonei essa prática. Eu estava crescendo e devia me preocupar como se ganhava o sustento.
Eu era desprovida da capacidade de acreditar que meus sonhos seriam levados em conta. Nisso nunca me enganei.

Logo, nem quinze haviam sido comemorados e eu fui ceifada pela vida a começar ter pensamentos organizados e responsáveis.
Sim, você vai trabalhar. Será professora. Começará em poucos dias. Como é digna essa tarefa!

E tudo se encaixou a partir daí.
Não sei o que pode ser salvo da minha ingênua imaginação sobre como queria viver o futuro. Sei que não incluía trabalhar de catorze para quinze, quando eu mesma ainda carecia de colo e olhar de cuidado de meus pais.

A realidade ficou mais dura ainda. Isso me ensinou a ser forte e não sucumbir fácil diante das intempéries. Talvez quem devesse me acolher tinha começado ainda mais cedo a sofrer da doença da vida adulta. Com esse pensamento, o silêncio foi a saída.

Quase vinte e três horas. Só alguns estudantes na rua. Todos indo para suas casas. Para o aconchego de suas camas, seus lençois, seus familiares ainda acordados, esperando-os, talvez.

Chegando à casa que me receberia, que não era minha, essa ficava bem longe, ainda tinha, comumente, acordar quem me abrisse a porta, batendo vigorosamente, com aquela sensação desagradável de estar incomodando a paz alheia.

Tarde para quem tinha cartorze. Cedo acordar na manhã seguinte. Ninguém era responsável por meu bem estar. Disso me ressentia.

Café preto com açúcar, apenas. Ônibus tinha de ser pego.Voltar para casa?
Não, no caminho parar, de estômago vazio, desde o dia anterior, cinco da tarde.
- Você quer dinheiro para um sanduíche?
- Não, não precisa.

Talvez precisasse mas a pergunta dispensava a gentileza de quem devia saber de minhas necessidades. Se não sabia é porque não as via.

Dez horas da manhã. Primeira refeição em muitas horas. Ah, havia a merenda, que era parte de meu trabalho preparar. Professora que fazia merenda para as crianças. Ela, criança crescida e suas crianças pequenas. (Hoje o problema é recusar a comida, que torna os adolescentes acima do peso. Meu problema era a magreza, a falta do que comer, a refeição que tinha de ser preparada, caso contrário não se comia).

Onze e meia. Finalmente a volta para casa. Trabalhar e estudar, ficar tantas horas sem a assistência de quem deveria saber de mim e finalmente a volta para casa.
E, quem estava lá? Ninguém que lembra essas mães que esperam os filhos com almoço na mesa. Sempre me pergunto se essas mães existem.

A cozinha vazia e fria. Está com fome? Faça-se algo. Estão no trabalho todos os outros. Devia ficar feliz porque o trabalho nunca faltou. Mas e o meu vazio de menina de catorze anos, quem preencheria com uma comida quentinha, um olhar atencioso e minha cama todas as noites?

*Inspirado por uma menina de catorze anos que eu não conheço.

Outro domingo...

2011-03-13T06:33:00.000-07:00

A janela está aberta. É dia.
Mesmo através da cortina, esse cheiro de fumaça ao longe, de alguma chaminé, entra e esse odor de terra úmida da chuva abundante de ontem, lembra minha mãe.
As manhãs de domingo de março eram assim na minha infância.
Recorrente íamos ao culto ou a alguma festa de confirmação.
Só a imagem de minha mãe, toda arrumada, assalta-me a memória.
Produziam-me enfado e apreensão, sobretudo, aqueles domingos...
Mas... às vezes, o lugar era tão aprazível, surpreendente com frutas da época
nas árvores frondosas que aqueles domingos são os únicos
dos quais tenho saudade de verdade.
Eu lamento não podê-los oferecer a minha filha Camila.
Não há mais mãe, nem festas de confirmação, nem frutas da época,
nem lugares como aqueles.
Há outros domingos, que podem ser contraditórios porque a memória sempre é autoritária. Ela seleciona o que quer que seja lembrado.

A nudez do rei

2011-01-06T05:00:00.000-08:00

Quando precisamos assistir ao espetáculo a partir do galinheiro do teatro, nem sempre saímos do show extasiados de prazer. Assistiríamos à apresentação e concomitante às reações dos espectadores. Como nos alertaria Saramago, estamos sujeitos, nesse ponto estratégico, a ver "as falhas" da coroa do rei. Assim, se entre os espectadores houvesse um rei, veríamos, quem sabe, que o serviçal poliu a coroa somente na parte frontal; veríamos, talvez, que o rei resmunga da dor que a coroa o impinge; poderíamos, oportunamente, testemunhar que o rei não é tão majestoso assim ao cochilar durante parte do espetáculo; perceberíamos que no silêncio do rei, nem sempre está a atenção que supomos; notaríamos, por instantes, que no semblante do rei os trejeitos são vícios antigos; e, por fim, poríamo-nos a indagar o que aprendemos com essa visão. No teatro sem camarote, de olhos cerrados, os odores são lembranças vívidas e fazem chorar. No teatro sem camarote, a vida tem outro cheiro.

* Este texto é dedicado a todos os reis que moram em castelos de areia.

Teatro sem camarote

2010-12-05T10:33:00.000-08:00

Debrucei-me diversas vezes a pensar o que faria se amanhã não precisasse levantar-me cedo e ir ao trabalho. O que sentiria se pudesse parar de me indispor com o nada e fazer contemplar a passagem de minha vida e de outras vidas.
O tempo de um escritor, certamente, não está, por analogia, similar ao meu tempo. O escritor reúne um baú de ideias e condições que uma trabalhadora como eu não detém.
Se os dias fossem sempre como aqueles em que se tem um motivo para sair de casa, seria mais fácil.
Não foi com meu trabalho que aprendi uma lição das mais fundamentais. Foi com a história de vida de José Saramago.
Ele me ensinou que pelo menos uma vez ou outra é preciso ver a vida do ponto de vista do galinheiro (galinheiro é o lugar dentro de um teatro, com a visão menos privilegiada). Num teatro ópera, o galinheiro pode ser reconhecido o local mais impróprio para apreciar um bom espetáculo. Porém, a visão do ponto de vista do galinheiro pode surpreender e dar-nos uma experiência jamais possível de aprender se estamos confortavelmente instalados nos camarotes.
Movida por essa certeza, sentada no galinheiro para ver se compreendo essa coisa que é andar de olhos abertos e coração batendo, vou cumprindo meu tempo de sacrifício pacientemente.

No tempo da casa

2010-09-02T17:38:00.000-07:00

Eu tenho cada vez mais medo.
Medo de tomar banho, medo de sair debaixo das cobertas, medo de ver pessoas, medo de sentir sono e cansaço, medo de sentir frio, medo de não dar tempo de dormir o suficiente, medo de sentir falta de alguém, medo de me vestir e me sentir feia, mais do que de costume, medo das coisas novas que o mundo cria e eu nem fico sabendo, medo das invenções das pessoas, medo de sair de casa, medo de sentir a falta de vontade de sair, medo de meu desânimo, medo da falta de tudo, do dinheiro e da comida.
Todo esse medo vai embora na segunda-feira, de manhã. Na incumbência e na minha obrigação assumida, eu me levanto e sigo. O medo vai junto. Mas não titubeio em relação à decisão e hora de me levantar, tomar banho, comer, arrumar finalmente os cabelos, pegar tudo de que preciso: café, bolsa, chaves ou outras coisas, que vou colocando em ordem e no lugar de visualizar e ir-me.
Esse caminho é tão certo e me parece tão seguro e fácil que, como hoje, em nada se assemelha ao meu domingo. E, ainda assim, em verdade derradeira, eu preciso que o domingo transcorra exatamente assim.
Ficar nesta cama, nesta casa, nesta posição, com estas leituras (que sorte a minha ter desenvolvido o gosto de ler)é algo necessário. Amanhã não quero me experimentar exaurida por não ter dormido o suficiente hoje. Não quero sentir cansaço por ter escolhido vagar o domingo por aí, à procura de distração.
Não sei se durmo para viver ou se vivo para poder ter o domingo assim, isto é, vivo para dormir.
..............................................
Quem pode afirmar que essa vida é ruim? Por que essa vida é ruim?
Ninguém o sabe. A felicidade pode ser isso que eu sinto. Não tenho fome, não tenho dor, não tenho frio nem calor, não tenho sofrimento grande. Isto bem pode ser felicidade. Mas haverá quem diga que isso é um absurdo. Não sei. São pontos de vista.
Talvez daqui a alguns minutos C. me chame. E, como é minha vontade e obrigação, levantarei, arrumar-me-ei e a buscarei na casa da amiga. E então, como num reverso, vá almoçar com ela animadamente, contemplando a felicidade dela por ter passado o fim de semana com sua amiga. Por isso ela me disse: "Não quero meu namorado de volta. Eu quero minha amiga".
Felicidade tem tantos nomes! Felicidade tem tantas caras! Felicidade tem tantas escolhas!

Texto escrito em 06/07/08

As cores da rotina

2010-09-01T06:28:00.000-07:00

As flores à beira do caminho
têm cores extraordinárias...
Pelo menos é assim que me parecem as pequenas colheitas aleatórias no cotidiano, durante a semana.
Perdemos as ilusões e não as perdemos para ficarmos tristes. Perdemo-las para não pensar que precisamos delas.
Penso... penso e quando vejo, o tempo já passou. Aí vem a chuva e depois vem o sol de novo e lá vem também o vento vespertino.
Os cães latem, as crianças sorriem para mim, os adultos bocejam e a comida está na mesa.
Começa o dia, termina do dia, durmo à noite e ainda estou serena com tudo.
Ah... de noite vem o prazer com a hora da leitura de Picard, o francês. Ele tem me feito pensar sobre minha necessidade de escrever. E, quando vejo, escrevo de novo isso. É assim... procuro sempre uma inspiração. Até em você eu a encontro. Ainda que não me dê muitos motivos. Talvez você mesmo seja o meu menor motivo.
Essa ideia está escondida entre os grãos de areia da rua em que caminho todas as manhãs e todas as tardes.

* Para J.L.C.B. 18/08/2009

O mundo sem mim

2009-11-03T13:36:00.000-08:00

"Conte-nos as novas, Peter. Conte-nos como vai o mundo sem nós" (FELDMAN, 2006, p. 90).

A vida é isso...
Mortal, como condição humana, levanto dia primeiro de janeiro como em outro dia qualquer. Sinto fome, quero ver como está o dia. Arrumo a cama, lavo a louça, pego a vassoura e tiro teias de aranha do banheiro, troco de pijama, já estou suando. Molho as plantinhas da sala, vejo minha filha em frente ao computador ouvindo sua música predileta.

O dia está nublado, o gramado contém gotículas de chuva, a vizinhança silenciosa, prepara o almoço, o meu está na geladeira pronto desde ontem porque inteligentemente hoje, dia primeiro do ano, não quero cozinhar. A casa organizada, sento, leio um pouco já que ninguém no mundo precisa de mim ou que eu esteja em outro lugar.

Entrar em contato com esta condição é altamente educativo. A sua vida é simplesmente insignificante para o planeta, porém, absolutamente perfeita. Não há nenhum problema grave, não estou ansiosa, todas as dificuldades já passaram.

Ganho hoje uma pequena aposentadoria, que, se bem esticada, dá para me manter e à minha filha. Por certo se eu ficar em casa vinte e nove dias, apenas saindo para buscar esse dinheiro e pegar alguns livros na biblioteca, implorando, é claro, contra as regras, que se estenda o prazo de empréstimo, tudo sairá bem. E o melhor (ou o pior, talvez) é que isso é realisticamente possível. Basta se contentar com uma vida simples, solitária, pacífica e aquietada. E o melhor é que não me importo porque sei que terei paz. Não terei ansiedade, não me provocarei doença alguma: nem gastrite, nem herpes, nem depressão, dores de cabeça ou algo assim. A vida se resumirá em aguardar a velhice feliz e tranquila. E o que tem isso de errado? Eu vejo que nada!!! Nada mesmo! Não me importo mais com o mundo enlouquecido, que corre para fazer a economia girar. Na verdade, precisamos de muito pouco para sobreviver. Precisamos, geralmente, de muito mais se quisermos ajudar a engordar as contas bancárias daqueles que nos querem vender as necessidades inventadas pelo capitalismo. Nesse mundo eu preciso de creme, batom, muito shampoo. Preciso de vários trajes, para andar no meio dessa gente que empina o nariz.

Mas, se eu passar mais tempo em casa, farei muita economia. Vou economizar até na cerveja que, como boa pessoa, não comprarei, porque, afinal, não cabe no meu orçamento.

Economizarei muita gasolina e poderei aproveitar para fazer aquela caminhada que agora, como mais um modismo, até os médicos estão indicando. Não é só frescura de engravatado que sobe e desce de elevador e depois passa duas horas na esteira da academia.

Não farei novas amizades para não ter de convidar à minha casa. Café e bolo não cabe em meu apertado orçamento.

Chamarei uma vez por mês os rapazes para roçarem o gramado e nos outros vinte o nove dias eu acharei a grama alta saudável para ela mesma e até bonita, se bem olhada.

As unhas farei no dia em que busco o dinheiro da aposentadoria porque, afinal, eu as esconderei durante todos os dias restantes do mês. Não haverá ninguém para me recriminar de que as cutículas já avançam sobre as unhas.

Contarei até as bananas da fruteira e, provavelmente, comerei algumas contra minha vontade.

Contarei o dinheiro de minha carteira várias vezes e simularei alguns gastos extras para ver se o dinheiro alcançará o quinto dia útil do mês seguinte.

Agirei em piloto automático, afinal quem precisa de cabeça para viver uma vida tão previsível? Pagarei a energia, a água, a sky, as aulas de violão da minha filha, bem como o seguro do carro, que é já velho, tem oito anos de uso, mas é meu e está pago.

Isso tudo me dá muita satisfação pois eu mesma me economizo. Ao não sair para trabalhar, não ganho dinheiro mas também não aumento minhas despesas. Se sentar com um contabilista... (texto em digitação)

Quem escreve para continuar a viver?

2009-10-14T14:31:00.000-07:00

A coisa mais importante que eu realizo sozinha e que de certa forma me deslumbra é a capacidade de gostar de escrever. Agora, ler, também.
Quando eu tinha entre sete e dez anos ainda não sabia que me comunicaria comigo mesma escrevendo.
A adolescência me transformou numa pessoa um pouco estranha. Para dizer a verdade, não sei se eu me gostava ou se a forma como eu sentia as coisas era uma tortura.
A minha vida não tem nada de excepcional. Pelo contrário, sou tão comum como qualquer outro ser humano anônimo na multidão.
Os anos de minha vida foram gastos, na maioria das vezes, sem um plano prévio. Eu não me dei o dever de lutar pelo que queria e isso me tornou neurótica e sem destaque em nada. Talvez eu tenha conseguido surpreender um pouco aos outros, mas muito pouco em comparação a milhares de pessoas que realizaram grandes feitos.
Parece-me que vivi sempre medianamente. Nem escandalosamente, nem miseravelmente.
Não conheci a tristeza profunda, o abandono, a fome, a hostilidade ou o descaso. Percebo que tive o mínimo em tudo para me descrever normal na convivência em sociedade. A única coisa que me difere e deferiu, num raio de dez quilômetros, talvez, foi a necessidade de recorrer vez ou outra, dependendo do que eu vivia, a escrever.
Reconheço que não me aperfeiçoei desde o meu primeiro caderno de escrever. Acho, até, que meu discurso hoje se assemelha por demais com o que eu tinha no começo de minha adolescência. Isto me perturba, até produzir raiva de mim mesma.
Os meus anos vividos foram gastos, muito bem disfarçados, em filhos, casamentos, casa, preocupações cotidianas com dinheiro e outros eventos de um mortal comum.
Volta e meia algo acontece e torno a escrever. Parei e recomecei tantas vezes. E de todos os pensamentos, um é recorrente: por que tenho necessidade de escrever?
Há alguma coisa nas pessoas que compõem minha família que denuncia essa aproximação com o escrever: Eliane escreve tudo que faz ou que tem de fazer, numa agenda. Do tanto que escreve, uma ou outra linha é pessoal. Minha mãe conseguiu escrever um pseudo-diário. Um pouco comportado demais num primeiro olhar.
Não sei o que é, mas sinto-me confortável quando penso o quanto me faz bem a existência desse veículo que é o papel, o lápis, a ideia e a minha necessidade registradora. Algo como um mundo que se torna mais elaborado porque escrevo.
Luto, reluto, entretanto, contra algo que diminui o respeito e a admiração por minhas próprias ideias: é a má vontade de transcrever meus diários e torná-los uma possibilidade de ser lida. E logo eu me pergunto: quem há de querer ler-me? O que um leitor encontraria no que escrevo? Por que não creio na atitude desinteressada e interessada do ser humano em ler o que o outro faz, fez e que pode transformar uma vida?
* Este texto data de 01/11/2007.

Uma vida aqui, outra acolá

2009-09-01T15:16:00.000-07:00

Foi no mês de julho, durante o recesso escolar, quando li a crônica de Contardo Calligaris, na Folha de São Paulo. Em seu conteúdo estava o convite, para quem o assim quisesse entender, de nos levar aos caminhos da reflexão sobre nossas convicções. Berlusconi, como queria a crônica, devia ser condenado por sua conduta privada inadequada e assim fadado ao fracasso como governante ou a vida particular do premiê italiano nada teria de repreensível, caso nos flagrássemos convictos que suas opções particulares não o impedem de ser um bom administrador?
Quase um mês após esse episódio, deparo-me com os comentários de colegas de profissão sobre se a vida particular de uma certa professora, alvo da mídia paralela, a impossibilita de seguir sendo séria em sua tarefa de educar crianças e jovens.
Estou a dar voltas para chegar ao texto de Luiz Carlos Menezes, publicado na Revista Nova Escola, sob o título "O ato de ensinar e a condição humana" (jun./jul. 2009).
Menezes intensificou meu pensar sobre a questão de Berlusconi e da professora filmada e seu conteúdo, creio, indevidamente publicado na internet.
Ora, quem somos nós, por detrás da profissão de professores, senão exatamente seres humanos falíveis e inconclusos? Quem somos nós, senão seres aprendentes? Foi nesse interlúdio que me flagrei desenhando a possível resposta: não importa se somos humanos. Importa transpor a condição, que nos impinge a natureza humana, de nos fragilizarmos demasiado diante das adversidades cotidianas. Importa saber se realmente conseguimos cumprir nossa tarefa de educadores com o mínimo de qualidade e respeito pela igual condição de que são detentores os estudantes a quem ensinamos. Importa, sobretudo, interrogarmo-nos se estamos realmente promovendo a aprendizagem. Fora isso, de vez em quando alguém nos flagrará na vida ao vivo.

Para que talento?

2009-08-16T06:40:00.000-07:00

Sem querer me perder na falácia, como alerta Contardo Calligaris, para quem a arte deveria ser apreciada sem guia pedagógico, os livros me guiam para dentro de meus próprios conflitos, impossibilitados à expressão, sem a sua preciosa ajuda.
E quando essa "ajuda" quase vem por encomenda, é preciso aceitá-la, ainda que ateste novamente aquilo que negamos peremptoriamente em nosso íntimo.
Nesse sentido, transcrevo um trecho relativamente denso de Picard, (de novo, que posso fazer?) para minimizar meu sentimento de impotência diante da árdua tarefa de escrever, quando constato que me falta talento:
"Nessa manhã, acordei com a atroz, a insuportável consciência de não ter talento. Amargura reivindicatória, cujo absurdo não é suficiente para acalmar o sofrimento. Claro, o talento é um mito, mas como evitar sonhar com um estado que nos levaria a tocar os céus? Vejo o talento alado, leve, espontâneo e, geralmente inconsciente de si mesmo. Imagino que ele soluciona os problemas da criação antes de tê-los enfrentado..."(2008, p. 37).
Contrariando a idéia de que só deveria escrever caso houvesse talento, vou me aceitando com as faltas e incompletudes tão próprias dos seres humanos, possuidores, quem sabe, de talentos desencontrados.

Cansado de si...

2009-07-30T15:41:00.000-07:00

Quantos anos são necessários? Trinta, quarenta, cinquenta ou mais para se confessar cansado de si mesmo? Georges Picard (2008) não faz alusão ao período da vida em que a insatisfação chega mas garante que estar cansado de si requer alguma consideração por si mesmo. Surpreendente! E o autor faz uma pergunta direta: "[...] que surpresa posso esperar de mim mesmo."
Ora, a observação de alguns comportamentos, a escuta dos desejos alheios e dos meus próprios me traduzem que a pergunta de Picard chegará cedo ou tarde na vida dos seres humanos que se habituaram a questionar seus próprios feitos ou desfeitos.
O que me preocupa um pouco é quando ela chega para as mulheres.
Ah, as mulheres e seus jeitos de viver!!!
Na vida de uma mulher cabe tanta experiência, tanta vivência, tanta lembrança, tantos fazeres!
Parece-me que há uma experiência final: a desistência. Talvez alguns chamem-na de resignação. Não sei, estou tentando entender como poderemos evoluir dessa fase para uma melhor. Quem sabe metaforizando mais uma frase de Picard : "Às vezes , um escritor tem de aceitar renegar o que escreveu para continuar escrevendo."

A estética do frio

2009-06-19T14:52:00.000-07:00

Vitor Ramil não me decepcionou e uma de suas músicas me tocou profundamente. A música falava de um louco, inadaptado cidadão, que por sua inventividade foi crucificado por nossa sociedade, que a todos quer enquadrar. Havia, no entanto, um efeito que o homem louco não conseguia suplantar: o frio. Esse inimigo congelava as esperanças, dilacerava os feitos e impedia a vida. Vitor Ramil chamava-a, na música, de "a estética do frio".

Essa expressão, tão enigmática e tão curiosa, questiona e esclarece, flexibiliza e visualiza as imagens congeladas dos tempos, dos espaços, dos seres e das invenções.

Queria tanto pensar sobre a "estética" dos relacionamentos duradouros, das instituições de saúde, educação e correção. Sobre a "estética" do viver em família, a "estética" da infância, da juventude e da velhice... enfim... lançar uma luz de revisão.

Formação de professores/ras e a questão do Gênero

2009-05-30T14:19:00.000-07:00

Parece-me que depois da publicação do texto de Joan Scott "Gênero: uma categoria útil de análise histórica", as discussões sobre Gênero se ampliaram e nos sensibilizaram definitivamente. De minha parte, digo, aprendi muito.

A autora nos faz compreender que cada cultura tem imagens prevalentes do que homens e mulheres devem ser. E, que a construção do gênero é evidente quando se verifica que ser homem ou ser mulher nem sempre supõe o mesmo em diferentes sociedades ou em diferentes épocas.

Scott quer nos provocar profundamente ao questionar o porquê Maria, mais do que Eva, é referência às mães e às professoras. A quem atenderia e traria vantagem essa crença? Esclarece que Eva e Maria, como o bem e o mal que está em cada um de nós, representam mitos de luz e escuridão, purificação e poluição, inocência e corrupção.

Se nos debruçamos sobre o estudo do Gênero, alerta a autora, podemos transformar os paradigmas disciplinares. Isso implicaria uma reescrita da história das mulheres, para uma "nova história". Na perspectiva feminina, não existe nada mais masculino do que a própria ciência. Isso implica encarar a separação tão evidente entre sujeito e objeto, corpo e mente, cognição e desejo, racionalidade e afeto.

Por isso, Gênero deve se fazer presente quando estudamos sobre desenvolvimento, trabalho, escola, família, formação de professores/as, como fonte de análise e crítica na convergência para a erradicação de situações e condições geradoras de desigualdades.

Um tema de pesquisa para toda a vida

2009-05-26T16:35:00.000-07:00

Na faculdade, lembro bem, houve uma professora que nos deu uma dica fantástica sobre pesquisa. Afirmava ela que deveríamos escolher um tema de pesquisa para nossa vida.

Depois de tantos anos, ainda penso muito nesse conselho. Se é que representou um conselho. Talvez ela quisesse ter dito, nas entrelinhas, que um tema era trabalho suficiente para um ser humano e que o aprofundamento somente dar-se-ia se enfrentássemos o desafio de elegê-lo de uma vez.

Atrelada a essa escolha do tema, logo me veio o dilema a respeito de que tema eu faria pesquisa na minha vida toda.

Geralmente levamos um certo tempo para ver com clareza aquilo que sempre empina nossa orelha. E realmente, meu tema sempre permeou minha vida e me instigou paralelamente na profissão. Não é a toa que as disciplinas que eu desenvolvi na minha vida no magistério estivessem tão imbricadas com uma temática recorrente. Essa temática se refere ao Gênero.

Estou retomando algumas idéias. A respeito disso pretendo postar aqui. Preparando... Dá uma satisfação!!!

Existir pela virtualidade

2009-05-16T16:18:00.000-07:00

O homem que diz "dou"Não dá!Porque quem dá mesmo Não diz!O homem que diz "vou"Não vai!Porque quando foiJá não quis!O homem que diz "sou"Não é!Porque quem é mesmo "é"Não sou!O homem que diz "tou"Não táPorque ninguém táQuando quer1

Vivemos o mundo da comunicação caracteristicamente modificado pelas tecnologias da informação, assemelhando-se a um devir e a uma flutuação sem precedentes. Podemos dizer o que queremos mesmo quando não estamos presentes e da forma como acharmos que devemos dizer. Deixamos recados para o mundo e o mundo fica “por dentro” do que antes era impensável publicar. Toda forma de comunicação passou a ser válida. Não há censura e ainda que haja, não é levada ao pé da letra. Sabemos onde encontrar aquilo que nos interessa. Desde a música preferida até a bicicleta dos anos cinquenta. Como diz parte da epígrafe: “ O homem que diz tou, não tá. Porque ninguém tá quando quer”. E no trocadilho da música de Vinicius de Moraes escapa a complexa virtualidade humana que, para alguns psicanalistas, é a única forma de ser.

1Vinicius de Moraes e Baden Powel: Canto de Ossanha.

Memória e esquecimento

2009-05-13T15:14:00.000-07:00

Tenho ouvido pessoas preocupadas com a idéia de não serem lembradas pela posteridade em detrimento da certeza fatídica de que não realizaram grandes feitos. Por outro lado, já ouvi, também, e com simpatia, a total negação do desejo de outras de serem lembradas em suas existências.

Explico-me: não sou muito afeita à preocupação com fotos e registros de imagens.

Ando preocupada...

Deveria me assegurar de resguardar algumas "provas" do quanto os estudantes dos quintos anos andam animados com as pesquisas que proponho e as que se mostram necessárias no dia-a-dia de nossas aulas. Cada ida ao ATE é uma necessidade do recurso que se dispõe. E como está bonito isso neles. Hoje, por exemplo, precisávamos dados sobre o Monte Makalu. Depois, sobre São Francisco do Sul.

Percebi que o ATE tem sido um excelente dispositivo de aprendizagem. Agora só falta começar a fotografar essa idéia. Bem... fotografar uma idéia não deve ser tão simples assim! Será que os quintos anos de 2009 querem ser lembrados por isso?

A leitura e a produção de conhecimento

2009-05-12T15:02:00.000-07:00

Nos anos em que trabalhei com as estudantes e os estudantes (tão raros) do curso de Pedagogia, era discurso meu sinalizar que os pedagogos não deveriam se distanciar muito da universidade. Dizia que tínhamos de ter um pé nas escolas e um pé em contato com as publicações e discussões que somente a universidade tão bem sabia fazer. Depois de afastada quase dois anos desse universo, sinto uma imensa lacuna se abrindo em meu cotidiano profissional. O que eu recomendava é realmente verdadeiro. Não me parece possível ser professora sem estudar sempre. Começo a me sentir estranha e já não compreendo bem o que faço, pois quase não se tem forças para refletir quando se está oito, nove horas nas escolas. A rotina, dizem, faz mal ao casamento. Mas não é somente aos relacionamentos que ela prejudica. A profissão também sente os efeitos da repetição e da falta de renovação. Talvez consiga chegar até o final deste ano letivo sem me envolver com algum estudo sistematizado, porém será muito difícil seguir pensando e sentindo esse esvaziamento intelectual que a prática nos delega depois desse prazo. Meus futuros educandos perderiam a oportunidade de ver minha energia e meu entusiasmo. Ou melhor, talvez eu nem quisesse mais estar com eles sem buscar o alimento para minha alma: a leitura, o conhecimento, a discussão e a reflexão. Escrevo sobre isso nesse momento porque necessito produzir um texto, e um texto não se produz sem estudar alguns outros textos. Boa hora para arregaçar as mangas!

2009-05-12T14:53:00.000-07:00

Turminha do 5° ano, matutino. Foto tirada no início do ano.

Lado a lado com Saramago

2009-05-04T16:31:00.001-07:00

A imagem ao lado não é por acaso. Trata-se de Alentejo, terra natal de José Saramago, autor português, a quem eu leio e admiro profundamente.
Fiquei comovida que um autor como Saramago, prêmio Nobel de literatura, dá-se ao trabalho de criar um blog, tendo ele mais de oitenta anos. Autor de inúmeras obras, consagrado como um dos últimos grandes autores de romances, esse senhor escreve assiduamente, senão diariamente para postar em seu blog. Assim, sinto-me mais próxima dele com meu blog e, quem sabe... um dia esse homem me leia!!! rs rs rs... Caras orientadoras do curso, ficarei devendo isso a vocês!

Conteúdo programático e internet

2009-04-30T16:49:00.000-07:00

Há alguns dias, precisamente em nosso primeiro fórum, acompanhei os registros de alguns colegas sobre a utilização da internet e o conflito em que se encontra o docente para seguir com os conteúdos de sua disciplina.

Refleti sobre minha própria condição e sobre como vejo esse suposto conflito.

Percebi que na condução de minhas aulas, a utilização do ATE, diga-se internet, está embasada no pressuposto de que ela é meio e não fim para alcançar um objetivo. Isto é, a necessidade e a oportunidade de oferecer aprofundamento e diversidade de acesso e de informações aos estudantes. Geralmente o uso do ATE apresenta-se como mais uma forma de aprendizagem. Não acredito que a internet venha descolada e impere por si, porque é moda ou porque alguém está exigindo seu uso de nós, docentes. O sentido deve ser construído, sim, assim como tudo na vida.

2009-04-28T15:01:00.000-07:00

Turminha do 5º ano vespertino, da E.M.E.F. Guilherme Hanemann. Foto tirada no início do ano.

A "solidão" da internet

2009-04-28T14:15:00.000-07:00

Parece um paradoxo, mas conectar-se ao mundo pela internet pode ser um ato tremendamente solitário. Já pensei várias vezes nas condições em que o fazemos. Nosso interlocutor está ausente e longe, quase sempre. Essa realidade pode nos alienar, caso não nos motivemos a nos acostumar com esse estado de completa solidão.

É que a presença física deixou de ser uma exigência para estudar, conversar, aprender, fazer amizades, buscar informações, trocar interesses, etc.

Vamos seguir aderindo ao curso, caso aceitemos experimentar essa sensação de aprender mais por nossas tentativas e erros, do que pela reconfortante presença de nossas orientadoras, acudindo-nos ao menor chamado.

Discussão sobre blog no canal Sesc

2009-04-27T16:49:00.000-07:00

Acompanhei, neste último fim de semana, um debate sobre tecnologia, internet, democratização do conhecimento, promovido pelo Sesc e ... espaço em que estiveram reunidos jornalistas e representantes do ministério da cultura.

Fiquei de orelha em pé quando o assunto foi blog. Interessantíssimo! Nos dias atuais, todos devíamos ter, pelo menos nós, que pertencemos à camada que lida com o conhecimento historicamente acumulado e que escolheu, como profissão, distribuí-lo (senão, ajudar a construi-lo).

Mas não é isso que quero destacar. Meu objetivo é pôr em evidência o sentido de um blog: democrático, livre, sem censura e com o poder de distribuir o que se pensa para muitas pessoas. Bem... eu que gosto de escrever, será que me darei bem?

Observando as crianças no ATE...

2009-04-27T16:05:00.000-07:00

Hoje levei os estudantes do 5° ano (matutino e vespertino) ao Ambiente Tecnológico da Escola.
Nosso objetivo era visualizar as obras de literatura infantil publicadas por Eva Furnari, anotando dez títulos, à escolha das duplas. A segunda atividade que faríamos era escolher uma máscara africana das tantas que apresentar-se-iam quando digitassem no google esse título.

A possibilidade de aprofundar os conhecimentos das histórias de Eva Furnari, utilizando a internet, me mostrou que nessas horas as crianças seguem ao ATE com muita curiosidade. Acessar, praticamente, todas as obras, mesmo que em miniatura, fez com que percebessem a importância dessa autora para a infância e o quanto significativo tem sido para todos o trabalho com essa autora.

Estamos estudando sólidos geométricos: cilindro, cone, esfera, cubo, paralelepípedo, enfim... discutindo faces, vértices, arestas... quando surgiu a ideia de construirmos uma máscara em forma de cilindro baseada na arte africana.

Observando as crianças, percebo um desempenho bastante diferenciado com a máquina naqueles que utilizam a internet em casa. Tanto na hora de navegar, quanto na localização de saídas para novos endereços e explorações.